Todo queda en sus manos.

Un timbre. Gritos de alegría y de decepción por todos lados. Abrazos que se pierden en medio del tumulto de personas que se precipitan por el pasillo. Lágrimas de satisfacción o de tristeza provocadas por unos cuantos múmeros. El útimo día del curso. Los alumnos se dirigen temblando,uno a uno, hacia la mesa del profesor que,con una mirada siniestra y un pequeño discurso sobre su comportamiento a lo largo del curso,les entrega un sobre donde va inmerso su futuro y con él,si se pasarán el verano estudiando o disfrutando.

Los alumnos recogen esa pequeña maldición blanca de papel y se dirigen hacia la puerta de salida. Muchos deslizan el papel oficial del colegio fuera del sobre mucho antes de llegar a salir. Otros,más inseguros,esperan a llegar a sus casas para verlas en compañía de sus padres. Sus veranos serán decididos por la mano de maestros inexpertos y por un puñado de números.

Tic,tac...Tic,tac...Tic,tac...Tic,tac... Levanto la solapa del sobre y deslizo lentamente el papel con el sello del instituto impreso en la esquina superior izquierda. El corazón me late a más de mil por hora. La respiración comienza a entrecortárseme. ¿Por qué queda todo en manos de unos simios sin experiencia? Supongo que nunca lo sabremos...

Querer o no querer,esa es la cuestión.

Porque son, niña, tus ojos

verdes como el mar, te quejas;

verdes los tienen las náyades,

verdes los tuvo Minerva,

y verdes son las pupilas

de las hourís del Profeta.

El verde es gala y ornato

del bosque en la primavera;

entre sus siete colores

brillante el Iris lo ostenta,

las esmeraldas son verdes;

verde el color del que espera,

y las ondas del océano

y el laurel de los poetas.

Es tu mejilla temprana

rosa de escarcha cubierta,

en que el carmín de los pétalos

se ve al través de las perlas.

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean,

pues no lo creas.

Que parecen sus pupilas

húmedas, verdes e inquietas,

tempranas hojas de almendro

que al soplo del aire tiemblan.

Es tu boca de rubíes

purpúrea granada abierta

que en el estío convida

a apagar la sed con ella,

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean,

pues no lo creas.

Que parecen, si enojada

tus pupilas centellean,

las olas del mar que rompen

en las cantábricas peñas.

Es tu frente que corona,

crespo el oro en ancha trenza,

nevada cumbre en que el día

su postrera luz refleja.

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean:

pues no lo creas.

Que entre las rubias pestañas,

junto a las sienes semejan

broches de esmeralda y oro

que un blanco armiño sujetan.

*

Porque son, niña, tus ojos

verdes como el mar te quejas;

quizás, si negros o azules

se tornasen, lo sintieras.

Es así mis ojos son verdes,

como los de Minerva,

como los de mi padre,

como el corte del centro del nogal.

-Adolfo Bécquer-

Simplemente con palabras expresaba sus sentimientos,simplemente mediante miradas alegraba mis adentros,por ello y por todo esto,sé que tu eres mi portento.

-Catuxa Villar-

Mentiras.

Estoy en clase de Literatura. Finjo escuchar lo que la profesora dice mientras juego con un bolígrafo estropeado. Escucho palabras sueltas. Algo parecido a: "Todo era realizado con exactitud y simetría en aquella época". Y me pregunto, ¿qué pasaría si un día un pequeño engranaje no funcionase correctamente y se desbarajustase todo el sistema?
Supongo que sería un caos ya que,los altos cargos nos controlan para que hagamos lo que ellos quieren. Pero...pero si una sola persona se rebelase creo que la harían desaparecer.

A veces sueño con desaparecer,pero no me refiero a la muerte,sino a esconderme bajo el edredón de mi cama como si fuese un escudo. Quedarme en mi fuerte hecho con sábanas y cojines y soñar. Soñar con un mundo mejor. Con príncipes y princesas. Y dejas atrás las guerras,la política y las mentiras. Esas mentiras que un día sus labios susurraron junto a mi oído,diciendo falsas promesas y haciendo brotar ilusiones y esperanzas en mi pequeño corazón que crecía con cada beso que me dabas.

Esos besos que aún añoro a pesar de que se clavaron en mi alma como puñales. Como dagas llenas de dolor y engaños. Con el paso del tiempo van saliendo poco a poco,pero en cualquier descuido pueden volver a clavarse y a deslizarse de nuevo volviéndolo todo negro.

*AVISO*

Si queréis podéis comentarme y decirme que os parece el blog o responder a la encuesta de debajo. También hay música que os recomiendo debajo de la primera entrada que escribí.

                                     Gracias,abrazos telepáticos.

El amor.

Tu mano encaja en la mía
como si estuviera hecha justo para mí,
pero ten esto en cuenta,
debía ser así,
y estoy uniendo los puntos
con las pecas de tus mejillas,
y todo tiene sentido para mí.

Sé que nunca te han gustado
las arrugas en tus ojos cuando sonríes,
nunca te han gustado
tu barriga o tus muslos,
los hoyuelos en tu espalda, al final de tu columna,
pero yo los amaré constantemente.

No dejaré que estas pequeñas cosas se escapen de mi boca,
pero si lo hago,
es a ti a lo que llevan.
Estoy enamorado de ti,
y de todas estas pequeñas cosas.

No puedes irte a la cama
sin una taza de té,
y quizás esa sea la razón de que hables en sueños,
y todas esas conversaciones,
son los secretos que guardo,
aunque no tienen sentido para mí.
Sé que nunca te ha gustado el sonido grabado de tu voz ,
nunca quieres saber cuánto pesas,
todavía tienes que apretarte en tus pantalones,
pero tú eres perfecta para mí.

No dejaré que estas pequeñas cosas se escapen de mi boca,
pero si es verdad,
es a ti a lo que llevan.
Estoy enamorado de ti,
y de todas estas pequeñas cosas.

Nunca te querrás a ti misma,
la mitad de lo que te quiero yo,
nunca te tratarás bien a ti misma cariño,
pero quiero que lo hagas,
si te hago saber, que estoy aquí para ti,
quizás te quieras a ti misma,
como yo te quiero a ti.

Y acabo de dejar que estas pequeñas cosas
se escapen de mi boca,
porque es a ti,
es a ti a lo que llevan.
Y estoy enamorado de ti,
y de todas estas pequeñas cosas.

No dejaré que estas pequeñas cosas se escapen de mi boca,
pero si es verdad,
es a ti a lo que llevan.
Y estoy enamorado de ti,
y de todas tus pequeñas cosas.

http://www.youtube.com/watch?v=xGPeNN9S0Fg

Esperanza.

Miro por la ventana. Gotas de lluvia provenientes del cielo caen sobre las ramas de un pequeño abeto que,movido por el viento huracanado se ancla al suelo intentando resistir el máximo de tiempo posible. Se ancla a la vida sólo mediante las raíces. Los pajarillos que antes se encontraban situados sobre aquel diminuto árbol han volado hace unos minutos asustados por el tiempo.
La maleza se agita. Miles de paraguas vuelan sobre las cabezas de los transeúntes que esquivan esa lluvia de "meteoritos" debatiéndose entre la vida y la muerte.
He decidido salir. La acera está húmeda. El aire juega con mi cabello.Finas gotas de agua se posan en mi rostro dibujando formas en mis mejillas. Dibujan recorridos sin un destino concreto. Simplemente se deslizan definiendo mis facciones.
Amo la lluvia. Me encanta mojarme y sentirme en otro mundo. Sentirme como cuando tenía tres años saltando de charco en charco a pesar de no llevar botas de agua. Me encanta dar vueltas y dejar que las gotas entren en mi boca,y luego darme la vuelta y que el viento golpee mi cuerpo intentando atravesarlo sin buenos resultados. Sentir mi piel húmeda bajo mi ropa mojada. Me encanta soñar.
                                                                                                           
                                             

Perfección.

Miles de pensamientos recorren mi mente en estos instantes. Pensamientos que en un tiempo serían contradichos por ilustres ignorantes que,en su época,se creían los mayores sabios.

A veces pienso en si existe la perfección. Si existe ese ser al que llaman "perfecto". Porque si para cada uno de nosotros la perfección es de un modo diferente,¿no se supone que no se tiene un concepto común de lo que es la perfección?

Unos labios rosados,finos y tiernos. Unos ojos esperanzados de color aguamarina que sean el reflejo del alma. Una piel suave con matices ásperos que transmita todo. Pero,sobretodo, una mente brillante y abierta. Porque el conocimiento es algo abierto,algo que permite que entendamos el mundo que nos rodea de mil maneras diferentes. Sus colores,sus formas,sus expresiones y tesoros.
Y,por mucho que vivas y mueras sin llegar a ser perfecto,somos precisamente perfectos por eso,por no ser perfectos.
Porque aún hay gente que intenta ser especial intentando ser perfecto,pero lo que no comprenden es que para ser especial hay que ser uno mismo porque esos pequeños defectos son los que nos hacen grandes y únicos.